Sobre el ruedo pardo y seco de Castilla,
tierra madre del poeta y el guerrero,
al embrujo de la gracia de Sevilla,
talla en bronce la figura de un torero.

Con el oro de los trigos va bordando, 
su capote sobre el raso de la plaza,
y en los ruedos su muleta va dejando,
todo el genio del empaque de una raza.

Y con hondo frenesí
la afición dice así:
Como la vieja Castilla,
que es la cuna de tu amor,
tu verdad no se mancilla,
y es verdad que es maravilla
engarzada en tu valor.
 
Del arte puro eres dueño,
Belmonteño, Belmonteño.

Filigrana que domina es su capote,
su muleta tiene el temple del acero,
y el estoque es en sus manos la tizona,
que fulmina porque hiere muy certero.

Como aquellos soñadores castellanos,
has llevado por el nuevo continente,  
en el trono de arabescos soberanos,
todo el arte por torero y por valiente.

Y con hondo frenesí…